Colgado de un barranco
duerme mi pueblo blanco,
bajo un cielo que a fuerza
de no ver nunca el mar
se olvido de soñar.
de polvo y piedra
por no pasar
ni pasó la guerra.
Sólo el olvido camina lento
cruzando la cañada
donde no crece una flor
ni trashuma un pastor.
El sacristán ha visto hacerse viejo al cura,
y el cura ha visto al cabo,
y el cabo al sacristán,
y mi pueblo después vió morir a los tres,
y me pregunto: ¿por qué vive la gente
si el vivir o el morir es intranscendente?
Y morir por morir
prefieren morir al sol,
la boca abierta al calor,
como largartos,
medio ocultos tras
un sombrero de esparto.
Si yo pudiera unirme a un vuelo de palomas,
y atravesando lomas
echar mi vista al mar,
juro por lo fuí
que me iría de aquí.
Pero los muertos estamos en cautiverio
y ¡no nos dejan salir del cementerio!
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