jueves, 1 de noviembre de 2012

Agustín García Calvo - LIBRE TE QUIERO


      Agustín García Calvo, poeta y lingüista nació en Zamora allá por el 1926 y se ha muerto en el día de hoy, Primero de Noviembre de 2012, en Madrid, en fecha en que por aquí se suelen visitar los cementerios, aunque allí no se encuentren los difuntos que son "Viento de Libertad".

     En sus obras e intervenciones, García Calvo trató de dar voz a un sentir anónimo, popular, que rechaza los manejos del Poder. Esencial a esa lucha es la denuncia de la Realidad, una idea que se presenta como reflejo fiel de «lo que hay», cuando de hecho es una construcción abstracta, en la que las cosas son reducidas por la fuerza a ideas. De ese modo se mata cuanto pueda haber en las cosas de impredecible e infinito, y resulta posible someterlas a planes, esquemas y manejos. 




    La gente, un caso más de cosa, queda organizada de este modo en Individuos, sometidos a una doble exigencia contradictoria: cada uno tiene que ser individual, y sin embargo todos han de ser sumables en una Masa numérica. Por fortuna, esta organización deja siempre cabos sueltos: a lo que pueda quedar en la gente de ocurrencias imprevisibles, no sometidas a plan ni cálculo, se refiere García Calvo como «el pueblo».
     Un poeta a muerto: "¡Viva la Poesía!".

martes, 10 de abril de 2012

ÍTACA - Constantino Kavafis

Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.


Pide que el camino sea largo.
Que muchas sean las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos nunca vistos antes.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales,
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.



Ten siempre a Itaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin esperar a que Itaca te enriquezca.
Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.
Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.

sábado, 3 de marzo de 2012

Bolivariana - Popular

¿Quién me enseñó lo que canto?
¿Quién me enseñó? No lo sé...
Pregúntaselo a la tierra,
Que ella te va a responder,
Lo que la tierra no enseña
nadie lo puede aprender.
A la huella, a la huella,
¡Vamos, hermano!
Nos quitaron la tierra,
Nos queda el campo.
A la huella, a la huella,
Nos queda el campo,
A la huella, a la huella...
¡Vamos, hermano,
Sólo arranca malahierba
el viento bravo!




En el suelo americano
solo hay un muro que existe,
al norte hay un pueblo alegre
y al sur veinte pueblos tristes.
¿Qué miraste en esta tierra
mi hermano, que no lo viste..
¡Aprende a pelear como hombre
lo que nunca defendiste!

 A la huella, a la huella,
Nos queda el campo,
A la huella, a la huella...
¡Vamos, hermano,
Sólo arranca malahierba
el viento bravo!

sábado, 25 de febrero de 2012

LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO - Gabriel Celaya



         Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
         Más se palpita y se sigue más allá de la conciencia.
         Plenamente existiendo, ciegamente afirmando…
         Como un pulso que golpea las tinieblas… 
         que golpea las tinieblas.

         Cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte
         Se dicen las verdades, la bárbaras, temibles, amorosas crueldades.
         Amorosas crueldades.



         Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
         Decir que somos quien somos,
         Nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno….
         Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.

         No es una poesía verso a verso pulida,
         No es un bello producto, no es un fruto perfecto,
         Es lo más necesario, lo que no tiene nombre,,,
         Son gritos hacia el cielo,
         Y en la tierra son actos.

         Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,
         Como el aire que inspiramos trece veces por minuto
         Para ser, y en cuanto somos dar un sí que glorifica.

         Maldigo la poesía concebida como un lujo,
         cultural por los neutrales,
         Que lavándose las manos se desentienden y evaden.
         Maldigo la poesía del que no toma partido,
         Partido hasta mancharse.
         Hago mías sus culpas, siento en mí a cuantos sufren,
         Y canto respirando,
         Canto y canto, y cantando más allá de mis penas,
         De mis penas personales, me ensancho, me ensancho…

         Me siento un ingeniero del verso y un obrero,
         que trabaja con otros obreros a España,
         A España en sus aceros.

         Porque vivimos a golpes,
         Porque apenas si nos dejan gritar que somos quien somos:
         Nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno….
         ¡Estamos tocando el fondo!, ¡Estamos tocando el fondo!


jueves, 2 de febrero de 2012

Instantes de Amor - José Antonio Zapata

Los instantes más dulces del existir,
Los momentos que le dan razón a la vida,
Han transcurrido espontáneos, sin sentido.

Una mirada, un imán,
Unos labios, un silencio,
La razón en blanco,
La pasión en negro:
No hay mañana.

¿Por qué ese afán de perdurar
Si todo pasa y nada queda?

Desertización de las ideas:
Me traerás nuevas palabras,
Te ofreceré un paisaje diferente
Del que formen parte tus ojos negros
Clavados sobre el azul de los sueños.

En la calma de la tarde
Una paloma flotando
Bajo la densidad del verano.
Unos suaves dedos arañan
La palma de mi mano
Y siento el placer
De tus venas bajo mis yemas.

En remolinos los peces
Atraviesan despacio mi cerebro:
Ninguna voluntad de sobrevivir para mí,
Ser la compañía de tu fiebre, débil pesadilla,
Aferrarme a una flor de granada,
Quedar unidos en una filmina transparente,
Ambicionar un tiempo que no nos pertenece,
Descalzarnos para pisar la hierba de la mañana,
Ver temblar el espejo en que no quedarán nuestras huellas,
Calentar unas sábanas que no conservarán el calor de tu cuerpo,
Y ser felices sin final
Por que nos deseamos
Y nos estamos esperando
En cada voz que nos habla,
En cada silencio que nos cubre,
En la tormenta desatada,
En la ola que lame la arena,
En la brasa que me deja su marca,
En la que desaparecerá de tu cuello.

Naranja y limón flotando,
Lilas, siemprevivas, dalias,
Rosas rojas, un millón,
Gacela desbocada
¡Cómete mi corazón!

Plegarias al turbulento vacío,
Rezos a la diosa del mar:
Ojos perdidos,
Hombros bajo mis manos,
Cintura partida,
Senos contra mi pecho.

Absorción de la conciencia:
De nuevo tu risa,
Águilas sobre las torres,
Rompen el azul campanas,
Brisa de tus dientes.

¡Arráncame el silencio de los mares!
¡Ruédame por una ladera alfombrada de jabalíes!
¡Lacérame por las agujas de los relojes sin hora!
¡Átame a la rueda de las mil navajas del amor!

Mansos ojos
Todo el mundo habla a mi alrededor,
Me aturden, 
Pasan.

lunes, 30 de enero de 2012

Cuarteto para cuerdas nº 2 - José Antonio Zapata

(A Schönberg)
“Siento el aire de otro planeta”,
Aletea la letanía,
La paleta está llena de colores,
Las notas por siempre atonales.

 Esquirlas de mármol rompen el espacio,
Que no es bastante para cualquier necio,
El grito de la flor, que es alcachofa,
Se esparce en el ámbito
De una estufa que atufa
Un sólido lleno de males reales,
Que aquejan con turbios hedores
La ausente falta
De pedir favores
A la dama alta
De lindos candores.
Y se vuelve al principio,
Sin hacer gran sacrificio:
La pelota está vacía de colores,
A toneladas resuenan las notas,
Y nunca sabremos si hay, o no, aprecio.

viernes, 27 de enero de 2012

NOCHE TRANSFIGURADA - Arnold Schoenberg

Arnold Schoenberg (Viena, 1874 - Los Ángeles, 1951) fue el iniciador del dodecafonismo, por tanto de la base de la música atonal y serial.


Además de compositor fue pintor y escritor, y creador de algunos ingenios extraños, como el ajedrez para ser jugado por cuatro.
Está obra se inspira en un poema de Dahmel, pero sin utilizar el texto. Otros poemas de este escritor fueron utilizados entre otros por Richard Strauss.

PIERROT LUNAR - Giraud, musicado por Shönberg

(Canto 15 - Nostalgia)
Un dulce quejido, suspiro de cristal, 
como desde una vieja pantomima italiana, 
se percibe: ¡Qué árido y tosco, 
se vuelve el sentimiento de Pierrot!
Y hace eco en el desierto de su corazón, 
eco que resuena mortecino por todos sus sentidos,
ese dulce quejido, suspiro de cristal, 
como desde una vieja pantomima italiana.

¡Entonces Pierrot se olvida de sus aflicciones! 
A través de la ardiente luz de la luna plateada, 
a través de las olas de ese mar pleno de luz, 
audazmente se eleva
hacia los cielos de su patria.
¡Dulce quejido, suspiro de cristal!

viernes, 13 de enero de 2012

EL BESO - José Antonio Zapata

No hace el beso la herida,
Mas la prepara
Con un quejido seco en las entrañas
Y una avidez de tumba ultrajada.


 

El deseo se entrecruza con la calma
Y el aguijón del ser clava su hacha.

Ser. Ser plenamente
       Ser a distancia
       Ser por un momento en otra boca
      Anegada por completo el alma.