“Siento el aire de otro planeta”,
Aletea la letanía,
La paleta está llena de colores,
Las notas por siempre atonales.
Que no es bastante para cualquier necio,
El grito de la flor, que es alcachofa,
Se esparce en el ámbito
De una estufa que atufa
Un sólido lleno de males reales,
Que aquejan con turbios hedores
La ausente falta
De pedir favores
A la dama alta
De lindos candores.
Y se vuelve al principio,
Sin hacer gran sacrificio:
La pelota está vacía de colores,
A toneladas resuenan las notas,
Y nunca sabremos si hay, o no, aprecio.
