Milonga de Sacco y Vanzetti - Martín Castro

Patria del rubio metal,

Patria del rubio metal,

Del oro diablo amarillo,

País del yunque y del martillo

Y patria del mineral.

 

Norteamérica es genial

En el arte de la guerra,

Es marca en candente brega

Que ha de surgir y arrastrar

Como flagelo del mal,

Como azote de la tierra.

Por sobre sus fundiciones

Y el organismo mecánico,

Sobre el armazón titánico

De remaches y bulones

Se alzan como dos pendones,

Dos banderas de ideal,

Dos gestos de alta moral

Con un amor espartaco,

Dos nombres: Vanzetti y Sacco,

Que irán al sillón fatal.

Quiero - Micaela Hernández

Quiero perderme en la espesura de tus brazos
Caminar sin rumbo, recorriendo tus senderos,
Embriagarme con tus mieles, empaparme con tu lluvia,
Y dejarme embelesar  con el dulce trinar de tus palabras.

 

 

Quiero caer por el abismo profundo de tu boca,
Dejarme transportar con el viento suave de tu aliento,
Y cabalgar entre tus prados cual yegua desbocada,
Para yacer dichosa luego, bajo la cálida sombra de tu cuerpo.

Quiero también que tú transites mis más recónditos senderos
 Que conquistes fronteras, recorriendo mis valles y montañas
Y que te internes en lo profundo de mis grutas subterráneas,
Hasta quedar sofocado por la cálida humedad de mis adentros.

 

 

Y cuando al fin los dos alcancemos el oasis tan deseado
Aguardaremos muy juntos el ocaso de este día
Alumbrados con los destellos de nuestros ojos enamorados
Y deseando que la alborada nos permita seguir amándonos.

Micaela Hernández Abad
9 de diciembre de 2009

EL CANTO DE LOS PÁJAROS - Anónimo

(Canción de navidad para Coral que en su versión musicada por Pau Casals para violonchello se emplea también como canto fúnebre)

     
Al veure despuntar
el major lluminar
en la nit més ditxosa,
els ocellets cantant
a festejar-lo van
amb sa veu melindrosa.

L'àliga imperial
pels aires va voltant,
cantant amb melodia,
dient: 'Jesús és nat
per treure'ns de pecat
i dar-nos l'alegria'.

Respon-li lo pardal:
'Esta nit és Nadal,
és nit de gran contento'.
El verdum i el lluer
diuen, cantant també:
'Oh, que alegria sento!'

Cantava el passarell:
'Oh, que formós i que bell
és l'Infant de Maria!'.
I lo alegre tord:
'Vençuda n'és la mort,
ja neix la Vida mia'.

Cantava el rossinyol:
'Hermós és com un sol,
brillant com una estrella'.
La cotxa i lo bitxac
festegen el manyac
i sa Mare donzella.
  
La garsa, griva i gaig
diuen: 'Ja ve lo maig'.
Respon la cadernera:
'Tot arbre reverdeix
tota planta floreix
com si tot fos primavera'.

(Traducción al castellá)

EL CANTO DE LOS PÁJAROS

Al ver despuntar
el lucero mayor
en la noche más dichosa,
los pajarillos cantando
a agasajarlo van
con su voz melindrosa.

El águila imperial
por los aires va
cantando con melodía,
diciendo: Jesús ha nacido
para librarnos del pecado
y darnos la alegría.


Le responde el gorrión:
'Esta noche es Navidad,
es noche de gran contento '.
El verderón y el lúgano
dicen, cantando también:
¡Oh, que alegría siento!'

Cantaba el pardillo:
¡Oh, que hermoso y que bello
es el Niño de María! .
Y el alegre tordo:
Vencida es la muerte,
ya nace la Vida mía.

Cantaba el ruiseñor:
Hermoso es como un sol,
brillante como una estrella.
El colirrojo y el tarabilla
festejan el hijito
y su Madre doncella.
                     

La urraca, zorzal y arrendajo
dicen: 'Ya viene el mayo'.
Responde el jilguero:
'Todo árbol reverdece
toda planta florece
como si todo fuera primavera '.

Kenny Rogers - El Cobarde del Barrio

Todos lo consideraban el cobarde del barrio
Nunca se detuvo una sola vez a demostrarles que estaban equivocados
Su mamá lo llamó Tommy, los amigos sólo le decían "el tíbio"
Pero algo me decía que ellos interpretaban mal a Tommy.

Él tenía apenas 10 años cuando su padre murió en prisión
Yo busqué a Tommy porque él es el hijo de mi hermano
Aún recuerdo las últimas palabras que mi hermano le dijo a Tommy

Hijo, mi vida se acaba, pero la tuya apenas ha empezado.
Prométeme, hijo, que no harás las cosas que he hecho yo,
Aléjate de los problemas si puedes
Si pones la otra mejilla no significa que seas cobarde
Espero que seas lo suficientemente mayor para entender:
Hijo, no tienes que pelear para ser hombre.

Para cada uno hay alguien, y el amor de Tommy era Beatriz
En sus brazos no necesitaba demostrar que era un hombre
Un día mientras trabajaba, los chicos (armados) llegaron llamando
Tomaron su turno con Beatriz, ¡Eran tres!

                          

Tommy abrió la puerta y vio a su Beatriz llorando
El vestido rasgado, el aspecto destrozado, fue más de lo que podía soportar
Alcanzó la foto de su padre que estaba sobre la chimenea y la bajó
Mientras sus lágrimas caían sobre la foto, volvió a escuchar estas palabras:

Prométeme, hijo, que no harás las cosas que he hecho yo,
Aléjate de los problemas si puedes,
Si pones la otra mejilla no significa que seas cobarde
Espero que seas lo suficientemente mayor para entender:
Hijo, no tienes que pelear para ser hombre.

 Los chicos gallitos sólo se rieron de él hasta que llegó a la taberna
Uno de ellos fue a encontrarlo en cuanto entró,
Cuando Tommy se le enfrentó dijo:  "Hola, miren, el tibio dejó de serlo"
Y se podía oír caer un alfiler cuando Tommy se detuvo y bloqueó la puerta.

Veinte años de gatear estaban acumulados dentro de él
Nada les debía, les había dejado tenerlo todo
Cuando Tommy salió de la taberna, ninguno de los gallitos estaba de pie
Dijo "Esta es por Beatriz" cuando vio caer al último
y le oí susurrar:

Te prometí, papi, que no haría lo que tú,
me alejo de los problemas cuando puedo,
Ahora por favor no pienses que soy débil porque no puse la otra mejilla,
Y papi, espero que entiendas
Que a veces tienes que pelear cuando eres un hombre.

Todos lo consideraban el cobarde del barrio...

EL FAUSTO de Goethe - Alemania

Final del poema Fausto de Goethe, escogido por Gustav Mahler como texto para el 2º movimiento de su 8ª sinfonía.

Las rosas que traen en sus manos
Las santas penitentes nos ayudarán
Para realizar el divino deseo
De redimir a esta alma.
Cuando las esparcimos desaparecieron
Los malos espíritus,
Huyeron despavoridos los demonios
Y en vez de los tormentos del infierno
Sintieron la agonía del amor.
¡Alegraos! ¡El triunfo es nuestro!
 
                          

Cuando la poderosa fuerza del espíritu
Asimile
Cada uno de sus elementos
Ningún ángel podrá
Romper la doble naturaleza
Íntimamente ligada.
Sólo podrá desunirlos
El amor eterno.
¡Levantad la mirada
Vosotros los frágiles y contritos!
¡Levantad la mirada! ¡Levantad la mirada!
Que cada sentido
Depurado al máximo
Se consagre a tu servicio.
Todo lo transitorio
Es símbolo nada más.

 
Lo incompleto
Encuentra aquí su auténtica medida
Y todo lo innombrable
Aquí se realiza.
El eterno femenino
Hacia las alturas nos conduce.

Joan Manuel Serrat - Catalunya

PUEBLO BLANCO

Colgado de un barranco
duerme mi pueblo blanco,
bajo un cielo que a fuerza
de no ver nunca el mar
se olvido de soñar.

 Por sus callejas
de polvo y piedra
por no pasar
ni pasó la guerra.

Sólo el olvido camina lento
cruzando la cañada
donde no crece una flor
ni trashuma un pastor.

El sacristán ha visto hacerse viejo al cura,
y el cura ha visto al cabo,
y el cabo al sacristán,
y mi pueblo después vió morir a los tres,
y me pregunto: ¿por qué vive la gente
si el vivir o el morir es intranscendente?

Y morir por morir
prefieren morir al sol,
la boca abierta al calor,
como largartos,
medio ocultos tras
un sombrero de esparto.



Si yo pudiera unirme a un vuelo de palomas,
y atravesando lomas
echar mi vista al mar,
juro por lo fuí
que me iría de aquí.

Pero los muertos estamos en cautiverio
y ¡no nos dejan salir del cementerio!

Luis de León - Salamanca

Cuando contemplo el cielo
de innumerables luces adornado,
y miro al süelo
de noche rodeado,
en sueño y en olvido sepultado:
El amor y la pena
despiertan en mi pecho un ansia ardiente:
despiden larga vena
los ojos hechos fuente;
la lengua dice al fin con voz doliente.
Morada de grandeza,
templo de caridad y hermosura,
mi alma, que a tu alteza
nació, ¿qué desventura
la tiene en esta cárcel, baxha, escura?

 

El hombre está entregado
al sueño, de su suerte no cuidando,
y con paso callado
el cielo vueltas dando
las horas de vivir le va hurtando.
¿Quién es el que esto mira,
y precia la baxheza de la tierra
y no gime y suspira
por romper lo que encierra
el alma, y de estos bienes la destierra?

Juan Ramón Jiménez - PLATERO Y YO

PLATERO Y YO (Fragmento)

ÁNGELUS

"Mira, Platero, qué de rosas caen por todas partes: rosas azules, rosas, blancas, sin color... Diríase que el cielo se deshace en rosas. Mira cómo se me llenan de rosas la frente, los hombros, las manos...¿ Qué haré yo con tantas rosas ?

 

¿Sabes tú, quizás, de dónde es esta blanda flora, que yo no sé de dónde es, que enternece, cada día, el paisaje y lo deja dulcemente rosado, blanco y celeste - más rosas, más rosas- , como un cuadro de Fra Angélico, el que pintaba la gloria de rodillas ?
De las siete galerías del Paraíso se creyera que tiran rosas a la tierra. Cual en una nevada tibia y vagamente colorida, se quedan las rosas en la torre, en el tejado, en los árboles. Mira: todo lo fuerte se hace, con su adorno, delicado. Más rosas, más rosas, más rosas...
Parece, Platero, mientras suena el ángelus, que esta vida nuestra pierde su fuerza cotidiana, y que otra fuerza de adentro, más altiva, más constante y más pura, hace que todo, como en surtidores de gracia, suba a las estrellas, que se encienden ya entre las rosas... Más rosas... Tus ojos, que tú no ves, Platero, y que alzas mansamente al cielo, son dos bellas rosas."

Sergio González - Mi poema, mi psiquiatra

Estoy estudiando 1º de Bachillerato. Escribo todos los días sin saber muy bien por qué. Quizás sea escritor.

 

  Mi poema, mi psiquiatra

 

Qué voy a contar que no haya contado el resto,

qué atisbo de originalidad me queda

si las calles enmudecen al sol,

y las ciudades se tapan los ojos.

Si solo con la venda negra comprendo

que la vida son instantes,

instantes fugaces sin un Belén.

Sé que estoy en peligro de extinción,

como yo no hay nadie,

eso convierte estas líneas

en el cerco que me aísla de ellos.

Miradme,

el loco que aprendió el idioma del silencio

para poder hablar con la noche.

Quiero cambiarlo todo, como todos,

pero ser igual y sentirme distinto

me condena a bailar con la soledad,

abrazada a mi prepotencia.

Cuando sale el sol y el ruido de la ciudad lo enmudece

me doy cuenta de que la felicidad es una hipocresía,

nadie quiere ser feliz, nadie se conforma con la existencia.

Lope de Vega - Miguel Hernández - LA LIBERTAD

¡Oh Libertad preciosa,
no comparada al oro,
ni al bien mayor de la espaciosa tierra,
más rica y más gozosa
que el precioso tesoro
que el mar del sur entre su nácar cierra;
con armas, sangre y guerra,
con las vidas y famas,
conquistada en el mundo;
paz dulce, amor profundo,
que el mal apartas y a tu bien nos llamas;
en ti sola se anida
oro, tesoro, paz, bien, gloria y vida!

Cuando de las humanas
tinieblas vi del cielo
la luz, principio de mis dulces días,
aquellas tres hermanas
que nuestro humano velo
texhiendo, llevan por inciertas vías,
las duras penas mías
trocaron en la gloria
que en libertad poseo,
con siempre igual deseo,
donde verá por mi dichosa historia
quien más leyere en ella
que es dulce libertad lo menos della.

No temo al poderoso
ni al rico lisonjeo,
ni soy camaleón del que gobierna,
ni me tiene envidioso
la ambición y el deseo
de ajena gloria ni de fama eterna,
que el grande y el pequeño
somos iguales lo que dura el sueño.

Lluis Llach - Campanadas por los muertos

CAMPANADAS A MUERTOS 
(Canción escrita como homenaje a tres obreros muertos en Vitoria
durante una manifestación habida en 1976)

Campanadas a muertos,
lanzan un grito contra la guerra
los tres hijos que han perdido
las tres campanas negras.

Y el pueblo se recoge
cuando el lamento se acerca,
ya son tres penas más
que debemos llevar a la memoria.

Campanadas a muertos
por las tres bocas cerradas,
¡ Ay, de aquel trovador
que olvidara las tres notas!

¿Quién ha cortado todo el aliento
de estos cuerpos tan jóvenes,
sin otro tesoro
que la razón de los que lloran?

(CORO)
Campanadas a muertos
lanzan un grito para la guerra
los tres hijos que han perdido
las tres campanas negras.

Asesinos de razones!,
de vidas!,
que nunca tengáis reposo a lo largo de vuestros días
y que en la muerte os persigan nuestras memorias.

(SOLISTA)
Asesinos!
Asesinos de razones!,
de vidas!,
que nunca tengáis reposo a lo largo de vuestros días
y que en la muerte os persigan nuestras memorias.

II
Abridme el vientre
por su reposo,
de mis jardines
traed las mejores flores.

Para estos hombres
cávame hondo,
y en mi cuerpo
grabad su nombre.

Qué ningún tiempo
perturbe el sueño
de aquellos que han muerto
sin tener la cabeza gacha.

Abridme el vientre
por su reposo,
de mis jardines
traed las mejores flores.

III
Diecisiete años sólo,
y tú tan viejo;
celoso de la luz de sus ojos,
has querido cerrar sus párpados,
pero no podrán, porque todos guardamos esta luz
y nuestros ojos serán relámpagos para tus anocheceres.

Diecisiete años sólo,
y tú tan viejo;
envidioso de una belleza tan joven,
has querido desgarrar sus miembros,
pero no podrás, que de su cuerpo tenemos recuerdo
y cada anochecer aprenderemos a amarlo.

Diecisiete años sólo,
y tú tan viejo;
impotente por el amor que él tenía,
le has dado la muerte por compañera,
pero no podrás, que por aquello que él amó,
nuestro cuerpo siempre estará en primavera.

Diecisiete años sólo,
y tú tan viejo;
envidioso de una belleza tan joven,
has querido desgarrar sus miembros,
pero no podrás, porque todos guardamos esta luz
y nuestros ojos serán relámpagos para tus anocheceres.

IV
La miseria se convirtió en poeta
y escribió en los campos
en forma de trincheras,
y los hombres fueron hacia ellas.
Cada uno fue una palabra
del victorioso poema.
 

(CORO)
La miseria, la miseria...
Miseria...
La miseria, la miseria..
Miseria...
La miseria, la miseria...
Miseria...
La miseria, la miseria...
Miseria...